Textes & images  II 

               Et toujours cette plume unique, ce porte-plume-unique,
               cette encre de Chine unique, noire. 
               Ha ! J’oublie le papier, ce seul, ce même, cet unique papier, blanc.
               À croire que Muriel Lendower est attachée à ces choses comme   
               Prométhée à son rocher, le forçat à son boulet, une petite main
               à son aiguille. 
               La plume ressemble au bec de l’oiseau, l’encre au sang et à la bile qui 
               s’écoulent, le boulet au temps soulevé, le papier au tissu des rêves 
               intimes.
               Et c’est ainsi que la main va,      
               De point en point plus microscopiques que la pointe même de l’aiguille, 
               de trait en trait plus fins que le plus fin des fils.
               Alors apparaissent ces formes, d’abord végétales, puis animales, 
               enfin humaines, où le blanc s’accorde au noir comme le noir s’unit au blanc, 
               par les nuances infinies du gris,
               Multitude de piqûres et de griffures, au long cours de ces vingt années, 
               Créant cette peau de velours somptueusement élégante où se déploie
               l’univers aussi original que déroutant de Muriel Lendower.